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我摇头。“不想。”
他看了我一眼。“那就行。”
我靠过去,坐在他旁边。“爸,你不好奇我为什么不想吗?”
“不好奇。”他说,“你选什么,我都支持。”
我靠在他肩膀上。他的肩膀很瘦,骨头硌人,但很暖。
那天晚上,妹妹打来电话。
这一次她没有哭。她的声音很平静,平静得让人害怕。
“姐,我今天在后台摔了一跤。不是跳舞摔的,是走楼梯的时候,膝盖突然撑不住了。”
“医生说我左膝韧带劳损,右踝关节积液,如果再跳下去,十八岁之前就要废了。”
“妈妈在医生办公室哭了。我以为她是心疼我,后来我听到她打电话说:‘好不容易培养到这个程度,现在医生说可能跳不了,那之前的投资不是白费了?’”
“姐,我在她眼里,不是女儿,是投资。”
我握着手机,指甲掐进掌心。
“妹妹,回来吧。”
“我回不去了。我的脚已经这样了,回去能干什么?”
“回来养伤。回来休息。回来看看爸爸。”
那边沉默了很久。
“妈妈下周回国,”妹妹忽然说,“她说要回去一趟。”
“回来干什么?”
“她说有个老朋友的孩子想学跳舞,她回去看看。但我知道她不是。她是听苏姑说了你。”
我的心跳漏了一拍。“苏姑?”
“苏姑跟妈妈一直有联系。苏姑说你的条件比我好。妈妈不信,她要亲眼看看。”
电话挂断了。
我坐在黑暗里,心跳得很快。
妈妈要回来了。
她不是回来看我的。她是回来看我的脚背和肌肉线条的。
就像上辈子一样。
不同的是,这辈子,我没什么好证明给她的。
妈妈回来的那天,是周六。
我刚从苏姑那里练完功回来,头发还盘着,穿着黑色练功衣。
推开门,我看到客厅里坐着一个人。
驼色大衣,大卷,爱马仕。
七年没见,她一点没老。
爸爸坐在对面的椅子上,两个人之间隔着一张茶几。
茶几上放着爸爸泡的茶,妈妈没有喝。
妈妈转过头看我。
她的目光从上到下,又从下到上,最后停在我盘得一丝不苟的头发上。
“站起来,我看看。”
我没有动。
她自己站起来,走到我面前,绕着我转了一圈。
她的手伸过来,捏了捏我的小腿,又捏了捏我的脚踝。
然后她的表情变了。
不是惊讶,不是欣慰,是——计算。
“脱鞋,脚背我看看。”
我脱下鞋,把脚伸出来。
她低头看了五秒钟,抬起头的时候,眼睛里全是光。
“你的脚背比妹妹高两个弧度。你的跟腱比妹妹长一截。你的胯根开度,放在巴黎歌剧院,是二十年一遇的苗子。”
她站起来,一把抓住我的手腕。
“跟我去巴黎。现在就走。”
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